Floja

Los días pasan en el sudor del nómada

los desastres del aire

van congelando la sangre de esa galaxia,

hojas que pasan sin espera el semáforo

y todos en carro haciendo todo de prisa,

allí solo les encanta abandonar y caminar a pie

es la solución pero sigan con su estilo,

contra la corriente

voy del sol a la tierra

mas todavía buscan llegar a otro planeta.

Y si se hunden las nubes

y me vienen a gritar sin piedad

los rumores crecen,

tan solo veo la muerte muy floja.

Vivir con el verso al hombro

y sentir lo que muchos me dicen

con las manos llagadas de tanto trabajo,

vivir con el verso en el costal de mi pueblo que sufre,

y mientras otros de la burguesía

se tiran pedos y dicen que es poesía, ¡quieren matar mis versos!

Las avenidas se enfurecen al ver a un chavo descalzo

y ellos con sus zapatos de marca Nike,

el coraje nacen en cada letra

y yo solo callo

pero exploto acá.

Los problemas son tus ideas

y pensamientos pendejos

que ni sabes atrapar un cangrejo

sino que te quedas con la cara de genio

pero en el fondo solo hay pudrición

y mucha ambición.

El amor lo revuela todo

pero en este dolor que siento por lo que sucede,

no puedo parar,

no soy quien para luchar y lograr un cambio,

tan solo entro mis versos.

La locura de escribir

es mi vida,

es mi aliento

es mi inspiración,

escuchando esa música que alienta mi idea,

mi vida, mi muerte mi pensamiento,

doy todo sin miedo,

y si un día muero,

tan solo recuerda la muerte

es lo mas grande

para el que escribe,

y lo mas temido para el que te mata es la vida.

@versoloco

Vivir con el verso a cuesta.