Entre la lluvia que un día calle,
y otro se levanta por fatiga
el murmullo grita al siglo que no se va,
que regrese por lento y seguro.
Que quizá el viento parió luz,
y las sombras holocaustos de algodón,
queriendo mendigar hacerle el amor a las praderas desnudas de girasol,
el mundo se va , el mundo se muere, y el mundo no existió jamás.
Soy ese poeta sordo,
que jamás pensó existir,
que solo de la Nada nací,
mis padres me planearon,
y no me pidieron ....
Soy el poeta sordo,
de palabras muertas, de mediación por oraciones,
de un balbuciente ser,
sin dejar en la planicie crecer con alma.
Quizá esa sonrisa,
me enloqueció,
y me enamore de esa sordera,
de esa manera tan muda de expresarme
entre letras, y bañarme con versos,
pensando en la musa,
en ella, en esas cosas.
Bañarme quiero,
sentir el calor de tu sudor,
enloquecer con la vida,
y morir con el encanto de morir.
Emborracharme de brisa,
enloquecer de caminar, y pizarte...
las rodillas.
Solo quiero estar sordo,
y esperar esa voz,
esa voz, que muere y vive,
esa voz que se nubla y se va,
pero que pretendo encontrar.
Tonihilismo
@versoloco
